Un poco más y es de verdad.
Hubo un tiempo en que sufrí su soledad. Alimenté su ausencia de recuerdos. Si se empañaba mi memoria siempre había objetos, souvenirs de una vida que alternaba con la realidad de ser yo misma y dejarlos habitar dentro de mi como de niña. Pero los tiempos pasan y no repiten los veranos, los eclipsa. Los convierte en nada más que notas de un corazón cristalizado en el último minuto de verdad, y de congoja.
Un poco más y es realidad.
Ni sé si me conocen ni si me lloran. Y es sólo el modo de decirlo con mi ritmo. No sé si necesitan de mi. Por momentos siento que no actúo de verdad cuando me tocan. Es un juego el maquillar mi voluntad para dar de mi lo que se les antoja. Un juego estúpido que no abandono.
Y que me hace boba.

Y mi aficción a organizarme obliga a replantear lo que dibujan mis letras, dando a cada cosa su lugar, quitando al César que no merece ni le importa.
Un poco más y es el final.
Y me hago sola.

01/09