¿Adónde vamos?
Si corremos del destino que queremos,
¿Qué buscamos?
No hay razones que lo entiendan.
No hay razón que me lo explique.

Lo tenemos en las manos,
y dudamos.
¿Por qué causa?
La cobardía es sólo un punto de vista,
que enceguece.

Seguimos girando,
entorpeciendo por azar los corazones.
Son ellas, nuestras mentes,
las tramposas envidiosas
de la pasión que no comprenden, ni les pertenece.

Somos nosotros los idiotas.
Giramos,
y volteamos al mundo de cabeza, analizando.
La verborragia de decir lo que pensamos.
Y de pensar inútilmente.

y estoy cansada
Y me retiro. Me venciste.
Mi pasión no puede más que tu cabeza atormentada.
Me retracto.
No hay más años ni mañana.

Es mi presente el que me exije, igual que a vos,
y me reclama.
El presente en que no estás ni en forma abstracta.
Yo, me retiro sin divorcios.
Tus prioridades son tan raras.

Del abstracto a los delirios
cambio el rumbo
desorientada.
Sólo con la guía del segundo que respiro,
sin soñar con nada.

¿Adónde vamos?
A la vida que queremos, o eso espero.
En mi mayor esfuerzo por borrarme
la bronca de los dolores que causaste.
Y no pensarte. Fracasando. Pero yendo.

¿Qué buscamos?
No lo sé. Hoy ya creo que nada.
Reinventando la belleza que veo deslucida.
Buscando calma. Sonriendo.
En lo mejor de mi. Lo que conoces.

Ella está loca.

Y la suya es la locura desatada todo el año.

Es la chispa de creación que no se entiende y que golpea.

Ella genera. A su paso crecen mundos, universos que no cuentan sino giran a su alrededor.

Ella voltea la vista y todo empieza. Cada ciclo se renueva entre sus manos, y ella lo libera a su destino y a su espacio.

En coletazos de pasión negocia con la vida y nunca pierde; pues su sello es la razón de vida que no se vende.

Su naturaleza se refugia en sus disfrazes.

Lleva el alma de una niña ingenua y divertida; la de una mujer resplandeciente; y la de la anciana cúlmine.

En su paleta de colores mezcla rasgos de carácter y origen de estrellas. En su cóctel la variedad es la riqueza que no se estima, la conjunción de calidad y sintonías. Sus malos pasos la ven tropezar sin tender la mano. En la actitud del hijo que da la espalda, su creación le enseña el precio de su locura incomprendida.

Sin abogado defensor negocia tratos ella misma en la injusticia de la astilla que reniega de sí. Y dobla apuestas, y perdona a su condena.

Y se suicida.

Hoy no tengo muchas certezas. Siendo sincera nunca las tuve.

Cuando creí disfrutar mi libertad vivía mi vida a través de otros.

Cuando creí amar sólo coqueteaba.

Las veces que te dejé llorar fue aspirando a hacer lo mejor, y sólo nos hize daño.

Esa vez que se suponía por amor fue sólo por complacencia.

Mi seudofeminismo no es más que mi desesperada necesidad de independencia.

Mi lado masculino, mi cinismo esquizofrénico.

Al intentar vestir de arte las copias malgastadas de unas líneas anónimas, mis miserias.

En tanto inicié proyectos acabé dejándolos caer en mi olvido. Parí ideas y contraté a sus asesinos.

Tu amor entra y sale de mi vida con cada contacto y cada silencio. Y aún así es cierto.

Reniego de mi familia pero la elijo en otros todo el tiempo.

Disfrazo de objetividad, madurez, inteligencia, mi cobardía. Igual que vos.

Enfrento cualquier cosa tomando posición, pero no dejo de flirtear conmigo misma.

Mi gata me ama, aunque yo no sepa qué hacer para que deje de morderme.

Repito proyectos que armo y desarmo a voluntad y capricho.

Comprendo lo mismo por lo que me enfado.

Ignoro qué va a ser de mi futuro. Casi tanto como vos ignorás qué querés del tuyo.

Mi dominio de la química es por mucho superior a mi control sobre ella.

Mi contradicción es muy lógica y para nada confundida con inseguridad.

Y en medio de todo eso me levanto cada mañana; y todo eso, otro poco, lo empujo.

Libero, amo, lloro, complazco. Y bailo, y escribo, y canto, y organizo, y cada momento lo paladeo en la locura.

Espero. El cansancio ya no es incierto.

Sigo adelante.

3/7/09